tengo el corazón lleno de vos y de paciencia,
paciencia al tacto suave de tus labios,
al dulce reposo de tu cuerpo sobre el mío;
a la música de las esferas y a tu latido en sincronía con mi latido,
que podrían o no explicar que llovemos,
que batimos el cielo con las manos
y después nos lamemos los dedos

tengo el corazón lleno de vos y de cristal cortado
que corta, a su vez, mi respiración y mi tiempo

no sé si escaso el tiempo y absurda mi paciencia,

sólo sé que los girasoles de mi seno izquierdo sienten el cosquilleo del sol en su tallo
y en mi paciencia reside, paciente, la impaciencia

de vos, de los cerezos
de tu calma
y la mía,

de tu beso

y bailar sobre el suelo de arena del mundo de arena

porque la vida también es -y mayormente- eso que no es,
es el vecino de mierda que te pone de un zarpaso en la realidad,
cuando pone la música que menos quieres escuchar, y a la 1 y tantas de la madrugada,
es la ceniza que cae del incienso a la alfombra con una lentitud alarmante,
que transforma la distancia entre los objetos de natural a infinita.
o el cigarrillo que se me cayó de los dedos al suelo y nunca más volví a ver,
eso y las centellas que envuelven ocasionalmente cuartos repletos de gente,
pero parece que nadie ha visto nada,
y les pregunto (...) y no contestan
es la ansiedad,
despertar todas las mañanas en el mismo sitio,
o no, o despertar viendo otro techo, sintiendo otro aliento,
es la ansiedad,
lo oscuro
y
la maldad,
pensar que para devolver las vidas que me reclaman,
tendría que quitarme la mía,
y reírme, y jactarme
de lo que os quite, pudriéndose todo en un mismo sitio,
donde a veces voy a pudrirme yo también, recordando lo que me quitasteis y se pudre lejos de mi,
y me pudro y bailo jugando a que toco la luna,
y que la luna me toca
y fantaseo con renunciar al otro lado
y entregarme a vos, porque reconozco la semejanza,
y hay un patrón en tus ojos que también he visto en los míos,
tras pasar horas frente al espejo pensando en
(...)
dejarme caer en el profundo mar,
en la noche oscura,
en llenarme la boca de veneno,
por el placer de consumir de ti el antídoto,

y nunca más volver a encontrarte

ni a ese

ni a esos

no veros nunca

mataros a todos de memoria

a ti volverte a la vida en forma de tres aves doradas,

y bailar

con las criaturas del bosque y enredarme en sus ramas,

andar sus caminos, llenarme de lodo y tierra y saltar entre los sapos,

adoptar la forma de un cuervo y picar los ojos de los que no crean

en tu dulzura,

y bailar hasta que todos mis huesos se hundan en el suelo de arena del mundo de arena,

como si lo hiciese sobre mi propia tumba.

A veces me extravío;
hablo en un penoso castellano,
aunque la fecha me la sepa completa.
Mancha amorfa que se pierde en el cesped.
Bailando como si me estuviese haciendo pedazos yo también.
No soy más que una loca de Ringulet,
o de Venecia,
que quiso ser Gekrepten.
Y qué bien se siente el humo de tu cigarrillo,
bajando por mi espalda.
Tus labios mojados,
que saben a tierra.

ellxs

releo textos viejos,
entre el humo de cigarrillos dulces
                                        y un cuerpo que se calcina por dentro.

me asusta mi hermosa capacidad de mentir para enamorarme

                                                                            de mi misma, 

                         a través de otros ojos,

                                                                                                 (ahora entiendo porque siempre caduca)

sé que mi alma también es de ellxs,

y está jodido,
y está bien,

ellxs me sostienen,

ellxs tienen brazos envolventes,

ellxs me envuelven,

me cobijan,

me cogen,

me pegan,

me muerden,

me arañan,

me escupen,

me insultan,

me pegan,

me respiran,

me comen,

me alimentan,

me cogen,

me cogen,

me cogen,
me bendicen

ellxs me abrazan,

                                                                            lloran sobre mi cuerpo los colores de otro cielo,

ellxs me besan la frente, 

cuando no se chasquean a sí mismxs los dedos, pretendiendo que en ese preciso instante despiertan de una profunda laguna mental, y de pronto han aparecido en una pieza irreconocible, desnudxs, frente a mí, también desnudx.

ellxs me llenan,

de vida, 

de saliva, 

me llenan el coño,

el reloj de bolsillo,

por momentos, el apetito.

ellxs me sostienen,

y seguimos viviendo (...) sólo porque ya sabemos lo que es estar muertxs.

carta de amor para alguien que no existe

recuerdo en los poros de la piel el sol frío    de   la   ciudad dorada,

                                                                                 y               que 

me gusta la miel cristalina,   
 que se escurre ,
como se escurren      
      tus            lágrimas saladas 
                                                                 sobre mis mejillas
y a veces sobre mi
                                      lengua 

la gente reza 

y reza

 y 

reza

y

se queda sin tiempo de escuchar

se queda sin tiempo de sentir

se queda sin tiempo sin sentir sin otra gente que bendecir

llevaré siempre en los huesos las derrotas y las tardes de insolación,

          el calor que entra por mi boca, hacia mi garganta y directo al estómago

y se siente familiar, 

pero sería enfermizo mencionarlo 

enfermizo,

con zeta

como el viejo al que llamáis tiempo

ese que se cuelga candelabros en las orejas y baila de cabeza en las cornisas como pasatiempo ordinario,

guarda aves muertas dentro del cajón de una cómoda de vidrio soplado sobre la cual se columpia una triste, 
una ninfa, 

y está en una jaula pero no se la puso tiempo, 

ella se la inventó

entonces:

las derrotas y las tardes de insolación,

                las noches borrosas en las que corría por el dédalo sin 

dirección,

tropezando con maniquíes de medio tiempo,  

que lavan la ropa ajena en cajones de madera y con agua de pantano,

con pijamas

 que repiten las palabras

 que pronuncio

 casi al unísono y como un mantra,

mientras restriegan lentamente sus rostros contra el concreto,

los observo y siento que lloro por dentro, 

que lloro adentro,

y escurre de mí

una lágrima espesa y roja , 

que termina hundiéndose en el suelo

y saboreo con los labios hinchados

 una sangre que hierve, pura

que vulgar es mi puta naturaleza

(xeso) 

me invento que te invento,

que no existís,

que seguís atorado en los sueños que tenía de pequeña,

que tenés mil versiones distintas de una misma 

y que estás tan pirado que ya no puedes no estar bien,

y que te preocupa dices, y sonríes cada vez más

y no me explico cómo no me estalla el mundo

                                             en las manos

cuando te toco

y cómo aún gira la tierra cuando 

tus manos 

aprietan mi cuello

y es tan suave

                   la noche que cae sobre mi pecho, 

cuando me desnudo 

ante el espejo del cuarto con el sillón rojo 

y las ventanas que dan directo al techo del vecino,

       que saluda, y desea ,

       pero no es un bastardo y respeta, 

entonces pienso que no hay mucho lío en si me ve las tetas

                            o cuando me voy inclina delicadamente la cabeza

 para ver bien el movimiento de mi vestido 

                         contra mis piernas morenas,

ese cuarto en el que nunca me dejasteis sola,

ese cuarto del espejo enorme

                          sobre ese mueble tosco y sin uso 

sobre el cual

                 quite una vida

 y fingí dos .

mira la ciudad, qué sucia

todo está teñido de ese ridículo amarillo,

las luces parpadean hacía adentro,

para sí mismas

y para mis ojos

y los tuyos

y los suyos

roto 

tres veces sobre tu eje,

busco mi luz,

encuentro tu sangre,

su semen

y mis lágrimas

el arte de

estar

y no

estar

en ningún sitio,

a ninguna hora,
y

por ninguna razón en particular

Hace un año la vida eran tornados, huracanes, mi casa sus camas,

pero más que cualquier otra

esa cama,

esa lavanda en la entrada;

hoy la vida son ruinas,

porque no cuela

nada más que un montón de escombros,

y una sonrisa que brilla como el sol a través de un caleidoscopio,

y un par de ojos cansados que guían su vista con las manos,

que están pero no se quedan,
porque no cuela.

Trenes.

La vida ha sido eso, 

trenes.

Trenes que van llevándose y trayendo de vuelta a la gente, y conduciendo indebidamente a los más infelices al cielo,

 Le ciel est sur le chemin.

Mientras yo me quedaba con los zapatos rotos y mojados, sentada, con la cabeza metida en la brecha, donde se juntan la banca y la pared, sacándola cada cierto tiempo para darle una calada al cigarrillo. 
Oyendo, y muy apenas, la tonada y la insufrible letra de una canción corriente escrita por un hombre que lleva muerto treinta y tantos años, y por otro que supera los setenta. 
Who knows how long I've loved you. You know I love you still.
Y un brazo que se alarga, y sobresale fantasmalmente de una ventana.
La palma de una mano que acaricia una nuca, que podría ser la mía, con brutalidad y dulce insistencia.

He tomado tantos trenes.

 Tantos trenes.

Desconozco, y con razón,
 dónde es que he ido a parar esta vez.
La gente habla raro. 
Todo huele a sopa fría,
y nadie sabe follar muy bien. 

El mundo no deja de ser el mismo, 

siento sobre los hombros las manos frías de la pesadez,

de los siglos que me arrastran al compás de una melodía grave que rebota contra las paredes de un pequeño bar al que hay que llegar subiendo unas escaleras de caracol hechas de madera 

y a lo bruto, 

por la desesperación del encuentro con la terraza,

 por la desesperación del encuentro con la cornisa y luego el frío, apacible asfalto,

 y la melodía es chillada por un violín al que le falta una cuerda, 

y el sonido se asemeja al de mi alma cuando llora la muerte que me fue concebida junto con esta vida.

Por eso me pregunto, mientras mezclo con un movimiento de muñeca absurdo mi bokbunja

 que ahora dibuja de mis piernas al suelo un charco de lo que podría ser sangre,

cuántas cuerdas me faltarían si fuese un violín, o cuántos de mis frutos se estarían pudriendo en el suelo de ser un árbol.

Alguien me mira desde el otro lado del bar, y camina entre las personas holograma, sosteniéndose en las paredes musgosas para no tropezar con las tizas, para no resbalar con las canicas, sólo para agregar al poema que parece que algo busco.

Y lo que busco es perderme en la profundidad de la maceta de menta, con las lombrices y las colillas de cigarro.

Vosotros ni os imagináis lo que es estar al lado de uno de ustedes,

y tener que pretender que la loca es una... 

Alguien alguna vez dijo que como seres con alma, 

era responsabilidad nuestra alimentarla 

y el arduo trabajo nos sería recompensado con el

 espíritu.

Y vosotros que se pudren a diario...

Y yo que me pudro con

vosotros.