mira la ciudad, qué sucia

todo está teñido de ese ridículo amarillo,

las luces parpadean hacía adentro,

para sí mismas

y para mis ojos

y los tuyos

y los suyos

roto 

tres veces sobre tu eje,

busco mi luz,

encuentro tu sangre,

su semen

y mis lágrimas

el arte de

estar

y no

estar

en ningún sitio,

a ninguna hora,
y

por ninguna razón en particular

Hace un año la vida eran tornados, huracanes, mi casa sus camas,

pero más que cualquier otra

esa cama,

esa lavanda en la entrada;

hoy la vida son ruinas,

porque no cuela

nada más que un montón de escombros,

y una sonrisa que brilla como el sol a través de un caleidoscopio,

y un par de ojos cansados que guían su vista con las manos,

que están pero no se quedan,
porque no cuela.