A veces me extravío;
hablo en un penoso castellano,
aunque la fecha me la sepa completa.
Mancha amorfa que se pierde en el cesped.
Bailando como si me estuviese haciendo pedazos yo también.
No soy más que una loca de Ringulet,
o de Venecia,
que quiso ser Gekrepten.
Y qué bien se siente el humo de tu cigarrillo,
bajando por mi espalda.
Tus labios mojados,
que saben a tierra.